Y a des bulles de souvenirs qui dansent au fond de mon âme, entaillant la plèvre de mon coeurs hideux.

Je ne suis pas la jolie grande poupée russe, je suis la dernière, le petit monstre malformé, mille fois bouffé, mille fois enfoui, à mille têtes et mille déraisons.

Je ne suis qu'un masque de venise, fracassé, mal verni, un couteau qu'on aiguise, ecorché , une futile pensée , un sentiment de haine constant. Je t' ai perdu toi, parceque je ne t' ai pas assez tenu, trop fort, ou trop tard, comme tout le temps. Je ne sais pas gérer le bon moment. Je me haine.

Plus tard, dans dix ans, je dirai sûrement que c'était le bonheur à cet instant précis de cette année.

Mais je ne sais même pas.

Si je suis heureuse, si je t'aime, si toi , l'autre tu es une illusion créée par la perversion joueuse de mon esprit, si j'apprécie vraiment les gens qui m'entourent, si je ne me suis pas gourée de geôle en choisisant cette voie, si un autre destin m'appelle si je ne suis pas en train de foutre en l'air mon capital d'humain, si je suis faite pour ça, pourquoi j'aime pas plus que ça, pourquoi je me sens si dure, et molle à la fois, pourquoi ça n'arrive pas à sourire plus souvent dedans.

Puis merde d'abord qu'est ce que je vous ai fait, à vous autres ? je ne demande rien à personne, je ne vous aime pas parceque quand je vous aime, un peu, vous vous barrez en courant, disparaissez, m'oubliez, mourrez , me faites souffrir.

Hein, d'abord.