Ambiance.

Couloirs grisâtres, balafrés, dépourvus, desertés et griffus, camera "On" où traînent encore les ombres des âmes qui s'y sont accrochées, pour ne pas se laisser repartir. c'est un lieu qu'on pourrait appeler enfer. Pourrav' ttitude. Poubelle d'hommes. Bac à déchets. Don d'organes.

 Ils sont laids, tous ces hommes enfermés. Gros, flasques, endormis, poilus, à poil, ils puent.

 Ils puent !

La chambre. 

La leur .

A des barreaux à chaque fenêtre qui enferment le jour du côté de la vie. Meubles scellés, attachés, immuables, comme leur conscience,  à des chaînes.

Ces choses.

 Qui se cachent sous les draps d'un sommeil de repus, difformes, obscènes, dans leur nu,

si laids et décadents, méconnus, inconstants, inquiètants, bandants, choquants, repoussants d'impudeur.

Ces hommes, qui dorment à contre jour, qui ont perdu leur âme en cours de geôle, et qui me frôlent à chaque détour, des doigts, sales, morveux, pleins de merde, 

 d'une parole, ou d'un grognement, ou d'un cri.

J'essuie des larmes comme on lave les culs ici, rapidement presque en creux, je ne me sers pas de mes épaules, je suis pas leur mère, ni l'infirmière.

Parcequ'ils sont adultes mais ce ne sont que des bêtes. Qu'ils sont laids.

Ces choses, que la nature a abandonnées au coin d'un petit matin, et qui se lèvent,

Ces hommes,

 un à un, prenant le pas des douches, torturés, souriants, grimaçants,

beuglant dans leur cerveau d'origine,

 m'aggrippant au passage, de leurs doigts gluants, 

collant de leurs 4.8, leurs relents d'Aggripine.

Atmosphère.

Ils se cherchent, communiquent, parlent, dans leurs langues, au moins 58,

Y en a un qui joue de la guitare quand même, à une corde si si, avec la raquette,

un autre qui dessine, bien mieux qu'il ne se pine.

On a un fan de claude françois, qui chante les paroles à l'envers, c'est feune,

Et de temps en temps c'est le débarquement des white alls stars, pour calmer un peu tout ça.

Je les aime un peu ces animaux debouts, ces machins trucs bidules, dont le monde ne veut plus.

Même celui qui mange sa merde.

 Même celui qui se dranle, celui qui se dranle,

contre les chambranles.

C'est la dranle ou la vie, par ici.

Même celui qui m'étrangle, 

et celui qui tremble, et celui qui me crache...

Dessus, surmoi, mon surmoi, mon ça.

 la bonne raison est que je suis blouse blanche, et eux sont de bien ternes groupies d'un monde à l'envers, avec leur petit monstre à nourrir, bien à découvert.

Et moi, je tire !

Cachets, Messieurs !

Cachets ! bonbons !  gâteaux ! chocolat ! barbe à papa !

Ca pue là dedans.

Les mouches y vivent et s'y reproduisent à vive allure.

 Elles se posent et te dévorent puis s'en vont poser et devorer ailleurs. Par terre, la bouffe, partout  la bouffe, elle colle, suppure, formant des tâches informes, sur un sol qui a déjà vécu un tas d'horreurs.

Il sol, ce pleure.

Oué.

Et leurs yeux. Bleus, verts, beaux, creux, exceptionnels, obsessionnels, vides, partis, flous, blancs, perdus. Tous ces yeus qui fixent ma blouse d'une langueur SOS, je suis le pain, je suis le vin, je suis le le boursin, la toilette du matin, la cigarette, le briquet phare,  le trousseau de clef, l'arrête quequette, je suis le pouvoir, je suis le coeur, je suis celle. Je suis la mère, je suis la soeur, femme, fantasme, fantôme, hallu, illu...

Je suis là au milieu voguant à voiles tendues...

Cette autre chose.

 Qui a la clef de la cage. Et ce sont mes mouettes.

Je suis une île echouée au milieu des phoques. Ta gueule toi, toi le tout, de tout ça, "les mouettes", vos gueules les phoques. Les sangliers, les branles quequettes, les roumains psychotiques,  les pleins d'acné qui sautent, les diarrhées, les vêtements nécrose,  Vos gueules bande de machins trucs bidules.

Puis... si seulement... puis.. Puis.. après encore tout ça...

Enfin dehors.

Le soleil. les petits oiseaux. Vos gueules les oiseaux. Tellement vos gueules.

On a de la chance. Ha que si.